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Nous l’appelions Jojo. C’était notre grand frère. Toujours partant pour accompagner nos bêtises d’enfants. Son père, sans aucun doute le meilleur ami du nôtre, était lui aussi un communiste convaincu : les discussions politiques étaient homériques. Le jeu et la rigolade prenaient toujours le dessus. Il nous laisse des souvenirs éblouissants, joyeux, fraternels. Nous l’avons vu une dernière fois il y’a quelques années : il était venu participer à un festival de jazz organisé dans un village du Gard. Il y avait apporté son sourire, sa voix rocailleuse et son regard rieur. Ciao uomo (...)